Un día que llevaba esperando casí, casí dos años. Y tu lo sabes bien. Tu solita me echaste y comenzaste la cuenta del reloj que no hace más que crecer.

Y te alejaste y te situaste en tu torre de la princesa, señalándome con el dedo. Aunque no se de que me acusabas. O de qué no…

Y permaneciste escondida en las sombras, mirando como estas lineas surgían. ¿Qué buscabas? ¿Algo para usar en mi contra, para arrojarme desde tu pose de cristal inmaculado o un atisbo de un pasado que te obligaste a dejar atrás y a olvidar? Porque allí arriba nadie excepto tu, lee estas líneas.

Pero lee cuanto quieras. Al menos antes tenias buen gusto y aquí disfrutabas.

Al menos, antes eras otra persona. Ahora…no se quién eres y no te conozco. Eres una desconocida.

Ahora ya no me importa…

Pero como lo mio son las drogas blandas (eufemisticamente hablando, claro) y no las duras, de El Mundo y Onda Cero, raramente paso.

El caso es que esta mañana, el amigo Herrera estaba haciendo una estimulante entrevista a su alteza ilustrísima, Doña Espe Aguirre, primera de Madrid y quinta de Somosierra, que, para no perder la costumbre, mezclaba con habilidad, la entrevista con un discurso sobre lo bien que lo hace Ella y la Comunidad de Madrid que Ella preside. Dejando de lado la manita de pintura que se ha dado, de la entrevista podiamos sacar dos frases que a mi me han dejado helado. No por inesperadas, sino por la naturaleza con las que esta gente, ahora que están al mando del cotarro, sueltan tan alegremente.

La primera hace referencia, como no, a la educación. “que la educación sea gratuita, en unos tramos, que no en todos“. Si no recuerdo mal, gratuita solo es la obligatoria. La demás, es decir, la universitaria, gratis no es. No quiero lanzar campanas al vuelo (o sí, que cojones) y sospechar que el próximo tijeretazo va a venir, otra vez, en la educación y a partir de el jardín de infancia, ese pequeño tramo entre que aprendes a leer y entras en la facultad, sera de pago. O de copago que es una expresión que me encanta, porque da a entender que pagamos algo en conjunto con el estado, como si antes el dinero del estado no viniera de nuestros impuestos, es decir, fuera nuestro. Fascinante.

Después de esto, no pensé que mi amiga Espe fuera a decir nada que pudiera ponerme las gónadas aún más de corbata. Que equivocación…”que sea gratis total ir a los juzgados, lo que hace es estimular a la gente a que cualquier discrepancia sea carne de juzgado…”. ¡Que razón tiene esta señora! Los juzgados no son un sitio donde los mindundis deban entrar a rebatir a los señoritos. Como dijo Cayetano de Alba, las disputas debían dirimirse con caballos y espadas, como antiguamente. Se olvido decir que un caballo y una espada, solo se lo podían permitir los nobles, pero eh, el solo trabaja aquí, no hace las normas.

En resumen, que no es que ella no quiera, que no quiere. Pero si tiene que apretar las tuercas para salir de la Puta Crisis en la que nos han metido, pues no va a meter mano a los ricos. Al fin y al cabo, estos pobres adinerados son los culpables de que en años como 2007, sumergieran bien sumergidos 40.000 millones de eurillos (billete de 500 arriba, billete abajo), que harían que automaticamente, la deuda cayera por debajo del 40% y zas, a tomar por el culo La Crisis. Pero, ¿para qué? Es mucho más fácil joder la vida a los pobres (por definición todos los que no son ricos) que no se pueden pagar un abogado y que, si todo sale bien, los estamos haciendo tan idiotas que no se enterarán de nada. Y aunque se enteren, no van a poder pagarse un abogado o las costas de una justicia porque el que no está en paro, esta ACOJONADO. Que ahora es gratis pero vete tu a saber que pasará en el futuro…

Pues eso. Que Españistan ha dejado de ser país de gente con Cayennes y se ha convertido en un país en el que sobran pobres, maricones, putitas adolescentes que quieren abortar y apostatas de mierda. Pero tranquilos, que una legislatura con mayoría del PP y bolsos Vuitton para todos…

Saludos a todos

Pero aún sin haberlo vivido tal y como me recordó hace poquito mi prima Tina, mi educación, tanto a nivel oficial como familiar, me permite encontrar las diferencias entre una democracia y una dictadura. Y ya se que los más reaccionarios me dirán que no vivimos en una democracia, que no hay libertad…cosas que hasta cierto punto, también comparto, pero que a grandes rasgos, todos podemos entender la diferencia entre correr delante de los grises o correr para rebajar el michelin.

Lo que me llama la atención y me parece el auténtico logro de la derecha, es como esa sutil diferencia, transciende a un concepto abstracto en el preciso momento en el que la dictadura de la que se habla es la de andar por casa y no la de un lejano país donde o bien se hace un ron fenomenal o donde el paralelo 38 esta a la vuelta de la esquina. Esas, las que conocemos por las fotos y los reportajes, son malísimas y si EEUU quiere tirarles dos o tres misiles a la cabeza, no pasa nada porque son unos cabrones y nosotros los paladines de la libertad. Pero, ay amigo, la nuestra, esa dictadura que durante 40 años hizo de España! el baluarte de la fe en Europa y que coño, en el mundo, esa no estaba mal depende de según que personas. Por ejemplo, el recientemente fallecido dinosaurio gallego conocido como Rex Fraga, opinaba que los alegres campistas que dieron el golpe de estado que nos llevo a la guerra civil, eran unos muchachos la mar de sanos y excelentes personas. Vamos, unos desechos de virtudes. Pero que eso lo diga un ministros de ese régimen, es lo más normal del mundo. Pero que lo diga gente de 21 añitos, que ni por el forro ha podido vivir esa situación y cuya estética actual les llevarían a disfrutar de las bondades de su propio alojamiento en una de las cárceles por MARICÓN y vagabundo…bueno, eso es de nota. De matrícula de honor, que narices.

Y eso, no es algo que consiga cualquiera. Es un logro.

Por eso, es absolutamente normal que objetivos mucho más sencillos, vease la trama Gurtel, la situación económica de la comunidad Valenciana, el juicio al juez Garzón, esos casos, sean cosas de menudillo. Para aficionados, vamos. Tan sencillo que se despacha en tres patadas. A saber, no son más que 4 trajes, la culpa es del gobierno (del de los sociatas, claro) que nos tienen tirria y no nos dan dinero y este juececillo estrella quieren revanchismo y romper la armonio ciudadana. Zas, en toda la boca y a otra cosa mariposa.

Tan facil como jugar un partido de padel y tomar un cafe con mi amigo Bush en el “ranchouu”, que cuando uno es un estadista mundial, colocar a su amante esposa como alcaldesa de la capital, mediante una sutil e intrincada carambola, es super facil. ¿No nos llevo a la guerra con una patraña y aquí todos tragamos? Pues ale, Anita, que se inflen a comer polución que eso es muestra de desarrollo industrial y generación de riqueza.

Así que ya veis. Que pensemos lo que ellos quieren, es pecata minuta. Facil a más no poder.

De hecho, ahí tenemos a Rajoy, el adalid de la magia económica, aquel que durante años juro y perjuro que no subiría los impuestos, zas, subida de impuestos. ¿Queréis más logros o aún no tenéis pruebas suficientes de su destreza? Sin ir más lejos, las innatas cualidades de lider de Rajoy, le llevan a desarrollar mecanismos de camuflaje que ya los quisiera un camaleón. Por todos es sabidos que en determinadas situaciones, si das la cara, te la parten. Por eso, nuestro bienamado lider, pese a jurar y perjurar que daría la cara, con innegable sabiduría, pone la cara de otros para que sean partidas. Ahí tenemos la reforma laboral. “Shi para Reyesh no habéish llegado a un acuerdo, cuidadito conmigo que legishlo y osh planto una reforma”. Los Reyes dejaron el carbón y la reforma la perdieron por el camino. “Sabemosh como salir de la crisish y dar confianza a losh mercados”. Fijate y yo que pensaba que la rebaja de la calificación, era algo malo. “Zapatero nosh ha metido un agujero de 20.000 millones”. Curioso que según Montoro, los responsables sean las comunidades y estas estén gobernadas por el PP. Pero oye, que no. Que la culpa es de los sociatas por no impedir que tus amigos se gasten el dinero en trajes y aeropuertos sin licencia.

Y así, podemos seguir con el chiste de la subida de las pensiones del 1% cuando el IRPF sube un 5%, del retraso de los recortes gordotes para que no afecten a las elecciones en Andalucia y que nuestro bien amado lider, aquel cuya mayoría absoluta fue conseguida con menos votos que el anterior gobierno que no tenía mayoría absoluta, no de la cara ni para afeitarse aunque de cara a la galería dijera que “España no se merece a un presidente que se escuda constantemente en sus vicepresidentes, que no da la cara, en definitiva, España no se merece un presidente invisible.”

Pero amigos, el PP esta lleno de logros y donde dije digo, digo Diego. Y por si todo falla, aún nos queda el recurso de sacar al escenario a Felipe, que es mano de santo.

Si alguien tiene una máquina del tiempo, le estaría agradecido si me pudiera llevar a finales de 2015…

Saludos a todos.

Uno de ellos, es el referido a la muerte. Y mira que hay tópicos y tópicos. Enrique San Francisco, en uno de sus monólogos, llevaba al extremo los tópicos que rodean al óbito. Uno de esos tópicos, es la humareda que se forma con los miles de cigarros que se fuman durante un velatorio. Tantos que San Francisco opinaba que los féretros deberían llevar luces anti-niebla en lugar de velas.

Luego están los pésames y las frases que se suelen decir en estos casos. “No somos nadie”, “ahora esta descansando”, …pero mis favoritas son ineludiblemente, aquellas que ensalzan las virtudes, las tuviera o no, del fallecido. De hecho, no hay nada como morir para que todo el mundo te quiera y/o aprecie.

Por poner un ejemplo reciente, tan reciente que seguro que el fallecido aún no esta tieso a excepción del brazo que levantaba para cantar el cara al sol, ahí tenemos a Manuel Fraga. Para aquellos que han sufrido la eso, además del enlace, les comentaré que Fraga fue uno de los políticos más longevos de nuestro país. Desde sus tiempos en los que España era una y el se calentaba al sol del Caudillo como ministro, hasta ya la democracia en la que esquivaba galletitas de chapapote desde su trono de la Xunta Galega. Así que, niños y niñas, podéis imaginaros la de cositas que hizo este individuo que solo 6 meses antes, todavía seguía en activo pese a sus 89 años. Como no podía ser de otra manera, una vez muerto, ahora solo surgen alabanzas hacía “Don Manuel 1º, Rey de las Galicias”. Puedo entender que medios tan “centristas” como el ABC, se deshagan en alabanzas hacía el que fue figura política del caudillo y por supuesto, es perfectamente normal que el que fue su delfin, el amigos bigotes Aznar, le dedique unas preciosas palabras que, de hecho, le definió como “un hombre bueno que trabajó como pocos y cuando más difícil era”, y aseguró que “en tiempos de tanta pequeñez es importante que siempre tengamos en la memoria a los grandes, porque ellos nos ayudan a cumplir nuestras obligaciones mejor y con admiración”. No se si por pequeñez se refiere al tamaño de su moral o a que exactamente…

Pero lo que realmente hace que mi sentido de la lógica chirrie, es que el PSOE, un pártido supuestamente de izquierdas, le brinde también piropos y besitos póstumes. De esta manera, nuestro ex presidente, Rodriguez Zapatero alabó la figura de Fraga por su “importante contribución en la consolidación de la democracia española”…toma ya… Casi me parece más acertado Rubalcaba cuando afirmó que “supo entender la necesidad de cambiar e integrarse en el sistema democrático”. Vamos que el chollo de la dictadura se acababa y o se subía al carro de la democracia o ya le podían dar por donde amargan los pepinos. De hecho, no me cabe duda que colaborar en la creación de constitución, un texto en el que se nos reconocían derechos que su anterior régimen y el mismo nos quitaban, le tuvo que escocer seriamente. Pero cuando a ti lo que te gusta es mandar, te aferras a lo que sea…Antes muerta que sencilla.

He de reconocer que, con muertes así, se ve perfectamente de que pie cojea cada uno.

A nadie se le ocurre imaginar siquiera que paises como Alemania, dediquen unas palabras de agradecimiento o de alabanza, a ministros del tercer Reich, por mucho que algún ciudadano les recuerden con cariño. Yo entiendo que la memoria es algo volatil y que una mentira, repetida mil veces, suele convertirse en realidad. Pero por mucho que el PP quiera cubrir de oro los restos de este señor, la realidad es la que es y no hay capa de dulce que oculte todo lo que él y no otro, hizo en contra de la democracia y todos aquellos que luchaban por los derechos de la sociedad. De su boca o bocaza, salieron perlas que ilustran a la perfección lo que este “garante de la democracia”, pensaba sobre Franco (“Un gran hombre, el mayor y más representativo de los españoles del siglo XX”, “Fue uno de los mayores gobernantes que hemos tenido en nuestra historia”). Es casí normal que la alcaldesa de Madrid, Ana Bonaparte, en su epoca de concejala de medio ambiente, dijera cosas como “El Planeta está al servicio del hombre, no el hombre al servicio del planeta”. Ay, criaturas.

Y por si a alguien le da pereza leerse todo este tocho que he escrito para expresar mi opinión, aquí os dejo la opinión de un oyente de Radio Nacional sobre Fraga…

Que corta es la memoria en este país…

Saludos a todos.

Pero sobre este otro tema, aún me apetece hablar menos. Pero me veo en la obligación de hacerlo.

Ya se que hablar sobre violencia de género, igualdad y custodias compartidas, es un tema peliagudo, politicamente incorrecto pero el mejor gira cuellos que existe. No hay más que mencionarlo, para que cualquier representante público, gire tanto el cuello que parezca que vaya a quebrarse en cualquier momento. Pero hay que hacerlo.

Todos mis lectores, esos 3 o 4 individuos con buen gusto, saben que opino sobre el tema de las custodias en este pais. Y ya no es que yo lo opine. Es la realidad. Para todos aquellos incrédulos que no se fien de lo que yo digo, no tienen más que buscar un poquito en esta sopa espesa que es internet, para conocer con total exactitud, los datos. Y estos son tan lamentables, que cualquiera diría que nuestros políticos tienen como palabra comodín, igualdad. En un porcentaje terriblemente alto, a la hora de asignar la custodia de los hijos en un caso de separación, esta va para la madre, si o si. ¿El argumento? Es mujer.

Y da igual que el artículo 14 de nuestra constitución, no la francesa o la alemana, la nuestra, diga que ante la ley, somos todos iguales. La mujer, en un intento de reparar errores del pasado, es SUPER IGUAL. Vamos, que tiene más derechos. O eso o las leyes de la probabilidad se rompen en estos juicios y la mujer siempre obtiene la custodia.

No importa que la mujer tenga informes psiátricos desfavorables. No, hombre, que va a importar. Tampoco importa que sean los niños los que siempre salgan perjudicados. Aquí lo relevante es que, independientemente de que el padre sea tan capaz como la madre de criar a sus hijos o que los niños puedan salir perjudicados por irse con su madre, la madre sea beneficiada. Y si para eso hay que olvidar que los niños y los padres, sobre todo los primeros, tienen derechos, pues se olvida y pelillos a la mar.

Lamentablemente, esto no siempre acaba así.

Ayer mismo, una señora (vamos a ser educados…) mataba a sus dos hijos de 5 y 11 años. El pequeño, hijo de su actual pareja. La mayor, de la anterior. Por supuesto, al separarse, esta “señora” obtuvo la custodia. Y no importo que la madre tuviera dos informes psiquiatricos adversos, ni que el padre no los tuviera. La custodia, otra vez, fue para la madre.

Tal vez y digo tal vez porque hace tiempo que deje de creer que vivimos en el país de las piruletas, el juez que dictó esta sentencia, pueda explicarle ahora con meridiana claridad al padre de la chiquilla muerta, por qué la madre era la mejor de las opciones. Quizás este magistrado le pueda devolver a su hija o al menos, encontrar unas palabras de ánimo para compensar a ese padre que como todos nosotros, no tuvo la más mínima posibilidad de ser padre porque la justicia en este país, quebranta la propia constitución. Y de paso, se pasa los derechos del menor por el arco del triunfo.

Ahora que esas dos criaturas han muerto por estar al cargo de una persona que NO estaba capacitada, las voces que tan justamente proclaman la necesidad de la igualdad, permanecen tan calladas que su silencio es atronador. Tan atronador que encontrar hoy algún medio de comunicación que hable de ellas, es prácticamente imposible. No es noticia. A nadie le importa que mueran dos niños a manos de su madre. Si un hombre mata a una mujer, eso si es noticia. Si una mujer mata a un hombre, mutismo absoluto. Si una madre mata a sus dos hijos, teniendo antecedentes psiquiátricos pero con la custodia de los menores, nada de nada. Eso no interesa a nadie. No es politicamente correcto.

Que esos que nos consideran a los padres, meros donantes de esperma, le expliquen a ese padre que ayer llamaba a su hija Tindaya, por qué su ex pareja estaba más capacitada para tener la custodia, por el mero hecho de ser mujer. Y luego que le acompañe al funeral.

La primera víctima por la lucha de la igualdad, son los niños.

En este caso, la cinta que nos ocupa es In Time, escrita y dirigida por Andrew Niccol que, para el que no le suene este nombre, es autor de obras tan apetecibles como Gattaca o El show de Truman (película que por cierto, nos muestra la mejor faceta interpretativa de un actor “on rails” como Jim Carrey).

La historia de la cinta nos situa en una tierra alternativa en la que el descubrimiento de la inmortalidad, ha cambiado completamente la sociedad. El dinero ha dejado de tener valor y como moneda única y vital, se usa el tiempo que, como inmortales, en principio debería sobrarles. Y digo en principio porque excepto a las clases más pudientes, al resto de los “inmortales” no les sobra precisamente. Todos y cada uno de los humanos que pueblan el planeta, tienen un contador incorporado en su antebrazo izquierdo, que indica con cristalina y demoledora claridad, el tiempo que les queda de vida. Al llegar el contador a cero, mueres. Simple y directamente. Sin posiblidad de apelación, sin segundas oportunidades, sin misericordia. Y ahí radica el problema. El contador disminuye cada vez que has de pagar algo. El autobus, un café o el pago del alquiler, se realiza restando tiempo de tu contador, tiempo de tu vida, lo que te acerca, si no consigues más, a tu muerte.

Hasta aquí, como sucede con otras películas de comienzos geniales, llegan las bondades de esta cinta.

Una vez que superamos esta cruel frontera, nos encontramos con la triste realidad que suele separar las buenas películas, de los productos dirigidos a un público tan amplio, que acaban por desvanecerse en la incongruencía y en los topicazos más lesivos para nuestro buen gusto.

Por ejemplo, la elección de los actores, deja bastante que desear. Como gancho adolescente, el protagonista no es otro que Justin Timberlake (para el que no sepa quien es, seguro que le suena lo ocurrido en la super bowl del 2004, cuando el amigo Timberlake, “accidentalmente” le arranco medio sosten a la Jackson, dejando al descubierto un seno delante de la recatada sociedad americana…) que obviando su profesionalidad en el campo de la música, adolece completamente de las virtudes mínimas que una actor tiene que tener (dejemos de lado a Roger More, gracias).

Pero como el cine necesita comer y las adolescentes necesitan ver a sus chulazos en pantalla, hemos de soportar esta pequeña inclusión abrasiva para nuestras retinas.

Lo curioso es que, al ver quien va a interpretar al protagonista, no seamos capaces de, mediante el más simple de los razonamientos lógicos, llegar a la conclusión de que In Time, en lugar de ser la prometedora película de ciencia ficción que su argumento nos promete, va a ser la enésima película de topicazos.

A saber y resumiendo mucho: chico guapo pero inconformista con el sistema, conoce de rebote y gracias a sus estratagemas para vencer la injusticia, a una guapa (pero guapa de verdad, interpretada por Amanda Seyfried) tontorrona y aburrida mega pija, de la que, aunque disimulen al menos 5 segundos completos, se acabara enamorando y, por supuestisimo, se convertirá en su complice para derribar el sistema…a todo esto, añade un par de escenas de tiros, persecuciones que demuestran que el cine no conoce que es eso del acido láctico, una escena torridilla y voila, ya tenemos este batiburrillo llamado In Time.

Despues de esta crítica, amado lector, tienes dos opciones:

-a: pensar que el crítico no tiene ni idea (que puede ser), comprarte religiosamente tu entrada y digerir la cinta. Oye, lo mismo disfrutas.

-b: evitar esta cinta excepto si te sobra el tiempo y el almax. Y aún así, yo me lo pensaría…

Saludos a todos.

1. f. Objetividad, carencia de prejuicios.

Existen ocasiones en la vida en la que uno no es directamente partícipe de una decisión que afecta sustancialmente a su vida.  Por ejemplo, cuando te ves involucrado en un juicio del tipo que sea. Te quedas ahí sentado mirando como entre los abogados y el juez, deciden que va a suceder con tu vida. Y esto es así cuando se decide un caso de custodia o una discusión sobre que famosete ha mentado a la madre de otro famosete.

Pero hay casos en los que no se decide la vida de una persona. En algunas ocasiones lo que se decide es la vida de millones de personas. De vez en cuando, el “gobierno” (como ente surrealista que flota sobre el resto de los pobres mortales) designa una comisión de expertos que han de dilucidar sobre un tema específico. En estos días, se estudia la ley de matrimonio homosexual. Y esta bien llamada, porque es un matrimonio. Ni pareja de hecho, ni amigos arrejuntados, ni novietes que comparten piso…son dos adultos que quieren unir sus vidas.

Lo ideal en este caso y en todos los casos similares, sería que las personas que se sientan a dialogar sobre el futuro de, en esta ocasión, el matrimonio entre personas del mismo sexo, no tuvieran una opinión inclinada en ningún sentido. Ni a favor, ni en contra.  Todos sabemos que más allá de la frontera del país de la piruleta, eso es imposible. No hay persona que no tenga una idea, da igual lo acertada que sea, sobre casi cualquier tema. Sobre algunos temas, como por ejemplo la teoría de las super cuerdas, esa opinión, excepto en casos contadísimos, se basará en la mas profunda ignorancia. Pero no importa demasiado, ya que si yo mismo, opinara que esa teoría es incorrecta porque las cuerdas no son super y además son de un cáñamo malísimo que hace peligrar la realidad y el espacio tiempo, nadie sufriría y espacio tiempo seguiría igual.

Sobre temas como el que afronta la comisión, eso es algo un poco más peliagudo. Nuestro futuro gobierno, el del cambio y vamos a arreglar la crisis porque yo lo valgo, en un avance de “la que nos espera”  ha llevado a un señor que esta a miles de kilómetros del concepto de imparcialidad respecto a la homosexualidad. En unas declaraciones que ya las quisiera para si Torquemada, el amigo Aquilino Polaino, que así es como se llama este “experto” y para más señas, catedrático de psicopatología, se deshace con maestría de ese incómodo adjetivo, el de imparcial, para adentrarse en el campo de lo parcial y, oye, que si, lo homófobo.  ”A los homosexuales se les puede ayudar con terapia reparativa“.

Con dos cojones.

Básicamente, es como si el partido de los vegetarianos llegara al poder y creara una comisión para determinar la necesidad de consumir carne de vaca. Ya me veia comiendo hamburguesas de tofu…

Yo no es que quiera alarmar a nadie pensando que si aún no han llegado al poder y ya nos sorprenden con esto, ¿qué pasara más adelante? Por supuesto, al amo de la inmutabilidad y “en boca cerrada no entran moscas”, nuestro excelso futuro presidente Don Mariano Rajoy, no se ha pronunciado, ni se pronunciará, sobre esto. No dice una palabra de como va a resolver la crisis, va a gastar su saliva en mariconas…por favor…

Hay temas importantes y temas importantes. Por eso el gobierno se esfuerza en los importantes, pero no gasta energías en los que son una tontería. A saber:

- ¿Pensarnos si quitamos un derecho fundamental a los maricones y que, como mucho, sean parejitas de hecho(ojo y de paso, que no puedan adoptar que como dice el amigo Aquilino, eso es una enfermedad y lo mismo vuelven maricones también a los pobres niñitos huérfanos…)? IMPORTANTE

- ¿Sacar de un lugar público a un dictador fascista, con voz de pito y una mala hostia por encima de la escala del superdotado, pero al que aún adoran una caterva de trasnochados fachas? NO IMPORTANTE

Pues ya lo sabemos, amigos. Mientras nuestro estupendo futuro gobierno tenga la bandera de la crisis y el paro, ya nos podemos dar por satisfechos con que no nos quiten la sanidad y la educación.  Porque los derechos fundamentales es una cosa que incomoda mucho y si recortamos alguno, oye, no pasa nada. Pero si un día te das cuenta, te grito paaaarooooo o Criiiisiiissss, que acojona mucho y zas, asunto arreglado. Y ya puestos, vamos a meterle un mordisquito a la educación y a la sanidad…que esta plebe, quiere demasiadas cosas.

Ale, ahí os van dosh tazash de caldo…

Y de regalo, el amigo Aquilino cantando sus mayores éxitos.

Mientras los derechos del padre, no sean otorgados automáticamente tal y como sucede con los derechos de los madre, viviremos en una sociedad en la que la igualdad, partiendo de la base de la educación de las nuevas generaciones, será una utopía inalcanzable que tendrá como mayor perjudicado, a nuestros propios hijos.

La noticía cayó en Badajoz como una bomba.

Cáceres estaba en cuarentena.

¿Cuarentena? A estas alturas, los eufemismo no nos iban a llegar a ningún sitio.

Cáceres estaba llena de infectados.

Se podría pensar que cuando nos informarón sobre vectores de la enfermedad en Extremadura, eran sospechas o estadísticamente presuponian que esta comunidad estaría afectada.

Cuando los supervivientes llegarón apiñados en cualquier cosa que tuviera ruedas y combustible suficiente, nos enteramos de la verdad.

Gran parte de estos supervivientes fueron detenidos por los controles que el ejército había instalado en las vias de acceso a Badajoz. Es obvio que no todos los caminos se controlaban.

Uno de estos supervivientes, tomó la decisión de ir a refugiarse directamente a casa de un familiar. Y este familiar era mi vecino Emilio.

Cuando llego, mi padre y yo estabámos haciendo chapucillas domésticas en las puertas de entrada de la casa. Queríamos asegurarnos que a pesar del tiempo, siguieran siendo sólidas. Instalar protecciones supletorías, no estaba de más.

No se que me llamo más la atención. Si ver a desconocidos entrar en nuestra calle o verles llegar corriendo y con la ropa llena de barro de los pies a la cabeza.

Ni tan siquiera nos miraron al pasar por delante nuestra. Directamente, fueron hacia la puerta de Emilio y comenzarón a llamar con insistencia.

Podías ver en sus caras el resultado de una noche de huida. Se notaban que estaban agotados y que lo que habían vivido, se había grabado en sus ojos. Justo en ese momento repararón en nuestra presencia. Abrieron los ojos y llamarón con más insistencia sin dejar de mirarnos.

Cuando Emilio abrió la puerta, entraron a toda prisa.

Mi padre y yo nos miramos. Volviendose hacía la puerta me dijo que teniamos que terminar de revisar la puerta, ya…

Una hora despues, Emilio llamo a nuestra puerta. Necesitaba vendas y alcohol. Resulto que el hombre que llamaba a su puerta, era su primo Tomas y estaba herido en el brazo. Por lo visto se había hecho una buena raspadura en el camino hasta a Badajoz. Estabamos bien surtidos y no dudamos en darle lo que necesitaba e incluso nos ofrecimos a acompañarle por si necesitaba ayuda.

Y para saber que estaba pasando.

Dejamos nuestra casa y caminamos los pocos metros que separaban la casa de Emilio. Al acercarnos, se hicieron evidente las pequeñas gotas de sangre que había en el suelo. Se lo señale a mi padre con la cabeza y las rodeámos. No queríamos llevarnos eso a casa.

La escena al entrar en su casa era complicada. La “raspadura” resultó ser una herida realmente fea. Una sección de unos 6 centrimetros de su antebrazo izquierdo, había desaparecido y lo que quedaba era los restos del flexor profundo de los dedos. Su mano izquierda reposaba inerte encima de la mesa mientras Clara, la mujer de Emilio, trataba de aplicarle algo que parecía una toalla, para calmar la hemorragía que estaba desangrando al primo de Emilio.

-Hemos esterilizado aguja e hilo y vamos a coserle eso como sea – el tono de Emilio al ver nuestras caras, no ayudo a tranquilizarnos.

-Esa herida va a necesitar algo más que aguja e hilo.

-Ya, pero no hay nada más y no me atrevo a avisar al ejercito. Mi primo viene de Cáceres.

Le miré sin entender que le impedía avisar al ejercito y que le llevaran zumbando al hospital. Si a ese hombre no le operaban, estaba bastante claro que se desangraría encima de la mesa de la cocina.

-Llegarón a medio día…- Al ver que su primo hablaba, me giré hacía a el. Mi padre hizo amago de acercarse hasta que le sujete por el brazo y le mantuve a mi lado, a una sana distancia de 3 metros del primo.- nosotros tambíen estabamos bajo el estado de sitio…llegarón aullando…una marea…no paraban…golpeaban las puertas…nada les paraba…el ejercito les disparo…pero no paraban…iban despacio…pero no paraban…vi como agarraban a los soldados y les mordian!! Les mordian, me oyes! Llegaban esas…esas…cosas y se tiraban encima de todos los que había en la calle y los matarón!! los mataron! Subí a mi mujer y a mi hija en el coche y salimos del garaje y …y no sabía a donde ir no sabía… esas cosas…por todos lados, estaban por todos lados…solo …la carretera a Badajoz parecía libre pero había un control del ejercito lleno de soldados y sacos y armas y un tanque y se pusierón a disparar hacía nosotros! No nos advirtieron, solo dispararón! Solo…los disparos…los aullidos…estaban detras de nosotros, por todas partes…solo…el arcen! Así pasamos el control…otros…otros coches tambíen lo pasarón…pero mi…mi…le dije a mi mujer no te asustes, no te asustes, cariño…ya hemos pasado…nos vamos, cielo, ya esta hecho…ella…no…ella…los disparos…tenia un agujero en su cabeza…un disparo…y mi hija…lloraba…ella…

-¿Juan, dondé esta tu hija? ¿Donde esta tu hija?¿¿Donde esta Lucia??-Tomas le agarraba por los hombros y pense que le iba a levantar de la silla de tan fuerte que le estaba agarrando.

-Lucia…esta noche…cuando nos quedamos sin gasolina…a 20km de aquí…mas gente…un bloqueo…lo rodeamos, pasamos por el campo…nosotros…- esa era la gente que había llegado con él.-ahí estaban ellos…esos…los…esos…vienen hacía aquí! ¡Me la quitarón de las manos! ¡¡Me la arrancarón de las manos!!!!

Agarre a mi padre del brazo y lo saque a la calle. Teníamos que asegurar las puertas. Y teniamos que hacerlo ya.

Hay 20 metros entre nuestras casas pero parecian 2000. No habíamos llegado a la puerta cuando lo escuche. Un vehículo del ejercito, al menos uno, anunciaba por megafonía la inmediata evacuación de Badajoz hacía el cuartel de Botoa.

Dios, no. Dios…

La voz continuaba diciendo que no salieramos de nuestras casas bajo ningún concepto. Que no nos acercáramos a extraños y que ante todo, evitáramos cualquier contacto con personas que presentaran heridas abiertas.

Tan pronto abrimos la puerta, entramos y nos repartimos. Mi padre aseguraba la puerta principal y yo me ocupaba de la puerta del garaje. Abrimos la puerta de casa y nos encontramos a mi madre y a mi cuñado, cerrando todas las persianas de la primera planta, mientras mi hermana calmaba a mis sobrinos.

La voz del megáfono sonaba ya lejana y difusa. Apenas a 1200 metros de mi casa, se encontraba la antigua frontera con Portugal, asi que no iría más lejos. Nunca me acerqué a comprobarlo, pero juraría que el ejercito portugues, había cerrado tambíén su lado de frontera.

-No vamos a evacuar- Mi padre me miro sorprendido. -¿Cómo que no vamos a evacuar?

-Ya me has oido. El cuartel no es seguro.-

-La casa tampoco-

-No. Tampoco lo es-

-¿Entonces?- Nunca había visto tan desconcertado a mi padre. Esto le superaba. Y a mi. Y a cuarenta y tantos millones de españoles.

-Papá, ya se que es una locura. Pero escúchame.

-¡Claro que es una locura! Chata, vamos a preparar lo que necesitamos y…

-¡Si vamos al cuartel moriremos! ¡No vamos a ir al cuartel!-

Notaba la sangre como me llegaba a la cabeza. Había mil cosas que necesitaba explicarles, pero no teniamos tiempo.

-Por favor, papá -use el tono de voz más calmado que aún me quedaba- por favor, escuchame. Nos quedaremos en casa hasta pasado mañana. Y despues os llevaré a un sitio seguro. Lo tenemos todo preparado. Por favor, se que suena como si fuera una locura, porque lo es. Pero te ruego que me escuches…

Durante dos minutos les expliqué nuestra idea. La estúpida y arriesgada idea. Dos minutos durante los que mi padre me escucho sin cambiar un milímetro la expresión de su cara.

-Estais como una cabra. Chata, nos vamos…-

Y lo oimos todos.

Agudo, intenso…e inhumano.

Y al lado de nuestra casa.

Ya no importaba si estaba loco, el plan era una estupidez o si debíamos coger el primer camión del ejercito.

Estaban en nuestra calle.

Nos quedamos helados. Una cosa era escucharlo por la televisión y otra tenerlo cerca. Muy cerca. Tanto que parecía venir de la casa de Emilio. Y junto a aquello, escuchábamos otros sonidos más familiares. Gritos humanos.

Emilio y su mujer estaban gritando.

Mi padre se lanzó hacía la puerta solo para ver como mi madre le detenía.-De ninguna de las maneras vas a salir a la calle-.

-Pero, ¿y Emilio?

-Papá, no puedes salir sin más a la calle. Joder…voy contigo. Cojamos las escopetas.

-Tienes razon…

Un par de minutos más tarde, salíamos al jardín con las dos escopetas.

-Papá, pase lo que pase, no hagas ruido. No hagas movimientos bruscos. Y no dispares excepto que no tengamos otro remedio.- Asintio con la cabeza y abrimos la puerta que daba a la calle. La puerta estaba recien engrasada y no hacía el menor ruido. Asome la cabeza por la rendija y no vi un alma. La calle estaba completamente desierta.

Salimos a la calle y comenzamos a caminar despacio en dirección a la casa de Tomas. El sonido, el aullido…incluso los gritos, habían cesado. No se oia un alma. La escopeta me pesaba en las manos. Sentia el tacto de la madera antigua, el olor del aceite con el que habíamos limpiado las armas.

Comencé a sudar. Todo lo claro que lo tenía unos minutos antes, había desaparecido. No sabía que coño estabamos haciendo mi padre y yo, en la calle, con dos escopetas con 30 años a sus espaldas, dirigiéndonos hacía una casa en la que, hubiera lo que hubiera, me estaba acojonando como jamas pense que fuera posible.

Al llegar a la puerta de Emilio, la encontramos abierta tal y como la habíamos dejado mi padre y yo al salir pitando de la casa. Le hice una seña de que esperase. Me asome todo lo despacio que pude. Centímetro a centímetro.

Y ahí lo vi…

Era Tomas, el primo de Emilio, parado en medio del porche delantero, mirando al cielo como si jamas lo hubiera visto. Fuí a entrar cuando mi padre me agarro por la boca y me detuvo en el acto. No me podía mover y unicamente veia el cañón de la escopeta de mi padre, que con pequeños movimientos, me indicaba que mirase a Tomas.

Esa cosa no podia ser Tomas…la piel alrededor del agujero del brazo, se había vuelto negra. El resto de su cuerpo estaba cubierto de una piel grisacea que hacía juego con el color de sus ojos. Y entre todos esos tonos grises, un bonito y llamativo color rojo le decoraba los restos de la camiseta que llevaba y el interesante y atrevido complemento “medio brazo con mano”, que tenía sujeta con su mano “buena”.

De las otras personas que estaban en la casa, no había ni rastro. Nada en este mundo nos podia animar a entrar en aquella casa cuando el portero era lo que a simple vista parecía, joder, ya lo creo que lo parecía, un puto zombie…

Retrocedimos.

Ninguno de los dos tenia la fuerza de voluntad necesaria para hacer lo que teníamos que hacer.

Una cosa es suponer algo que has leido cientos de veces y otra cargar, escopeta en mano, contra un ser que minutos antes era un ser humano que sufría y lloraba por la pérdida de su familia.

Avanzamos algo más que deprisa en dirección a casa. Tratámos de hacer poco ruido aunque tampoco lo teníamos muy presente. Supongo que no hicimos ruido, porque “nada” nos siguio. No escuchamos el aullido, ni gritos, ni sonidos de pisadas…nada.

¿Donde estaban los vecinos?

¿Donde estaba todo el mundo?

Esperamos hasta que los soldados llegaran a recoger a los vecinos en la anunciada retirada al cuartel de Botoa.

Esperamos y esperamos.

El ambiente en casa era tan espeso como un pure de cemento. Hacíamos lo imposible porque esa tensión que sentíamos, no les llegara a los niños. Pero con esa manera de percibirlo todo de manera inconsciente que tienen los niños, nuestras sonrisas eran poco menos que energía perdida. Sentían más que sabían, que algo no estaba bien. No encendímos luces, ni la televisión ni cualquier aparáto que hiciera el mas mínimo ruido. Incluso la campanita del microhondas evitábamos.

Llego un momento en el que podíamos captar cualquier sonido lejano. Tanto que incluso daba la sensación de poder notar el latido de los demás.

Pum, pum, pum, pum…el ritmo que imponian nuestros cuerpos, desmentía la máscara de tranquilidad que sentiamos.

Pum, pum, pum…

Minuto tras minuto. Esperábamos.

Pum, pum, pum…

Hasta que escuchamos la voz del militar que anunciaba que habían llegado a recogernos. Miré a mi padre buscando una muestra de que pensaba. ¿Nos iriamos en el camión o nos esconderiamos para hacer realidad esa locura de plan?

A veces el destino tira los dados por ti.

Y saco una doble pifia.

Los vecinos, que habían estado escondidos durante nuestra pequeña excursion al infierno, comenzarón a salir de sus casas. Voces de urgencía, voces de miedo, voces de mando…-muevanse!-apremiaban los soldados. -Dejen todo lo que no sea imprescindible. Volverán pronto a sus casas-

En casa nadie se movia. Todas las miradas caían en mi padre. – Esperad…-por fín rompió su silencio.- Esperad-

Fue entonces cuando la mano del destino agitó los dados que guardaba entre sus dedos. Los jugadores aguardábamos impacientes a que la mano todopoderosa que fijaba nuestro futuro, dejara caer los dados de ebano sobre el tapete de la realidad.

A cámare lenta, la mano se abrió, los dados salieron girando y al chocar contra el tapete, giraron modificando el orden de las cosas, el sentido de la realidad. Miles de planos de existencia coexistieron durante las décimas de segundo mientras los dados giraban.

Vida y muerte.

Vida y muerte.

Cuando dejaron de girar, nuestra existencia, nuestro plano de realidad, quedó fijado. De los dados de infinitas facetas, un doble uno apareció.

Pifia doble.

La hemos cagado.

Entre las voces humanas que componían mi antigua calle, se alzó reclamando su lugar en la partida, un coro de voces agudas. Los jugadores comenzarón su macabra danza. Los planes del master habían sido superados. El caos se impuso. La partida comenzó a desarrollarse según sus propias leyes.

Y estas erán brutales.

Desde nuestra posición, ver que sucedía en la calle era imposible.

Escuchamos.

La decisión había sido tomada por nosotros.

Aguardamos.

Los aullidos dierón paso a los gritos. Los gritos al pánico. El pánico a las voces de metal de las armas.

Sonidos de lucha, sonidos de huesos rompiendose, de piel desgarrándose, de carreras, de vehículos saliendo a la carrera….sonidos de muerte.

Apenas unos minutos despues, el turno de la guadaña había terminado.

La partida seguía.

Nuestro turno comenzaba y nuestros dados estaban capados.

Ahora teníamos que esperar al día acordado, dirigirnos al centro comercial y entrar. Como fuera. Pero entrar.

Las horas que nos quedabán hasta la salida de nuestro hogar, de nuestro pequeño refugió, las dedicamos a preparar la ruta.

La prudencía nos aconsejaba un solo coche. Pero las probabilidades, las malditas matemáticas, nos gritaban que cogieramos dos. Un solo coche, un solo cesto en el que poner todos los huevos.

Si queríamos sobrevivir, teniamos que dividirnos y confiar, rezar, rogar, que llegáramos todos. Pero que alguíen llegara.

Dividimos a los niños. Cada uno en un coche.

Malditas matemáticas. En un coche, mi padre, mi hermana y mi sobrina. En el otro, mi cuñado, mi madre, mi sobrino y yo.

Dos coches. Dos escopetas. Todos los miedos.

Recogimos lo imprescindible. Los medicamentos de mis padres, todos aquellos que pudieramos necesitar, agua y alimentos para dos días por persona.

Y las armas.

Además de las escopetas, un bate de beisbol que declare mio, un palo de golf que cogía polvo en el trastero, una inmensa hacha de leñador y una barra de acero que recolectamos simpaticamente una noche, de la monumental obra que aspiraba a levantar otro centro comercial al lado de casa.

Los coches estaban en la puerta. Solo teniamos que salir, montarnos sin hacer ruido y rezar porque la carretera no estuviera bloqueada.

Apenas 2 km nos separaban de nuestro destino.

Salimos en grupo. Abrí la puerta, me asomé y comprobé que estábamos solos. Me giré para indicarlas que salieran y en 1 segundo, ya estábamos en la calle.

Fue cuando me dí cuenta de mi error.

La calle estaba en calma, pero no vacía.

Ahí mismo, a 3 metros justo detrás de su coche, estaba Emilio.

Emilio, nuestro vecino.

O la carcasa de nuestro vecino. Porque eso que estaba delante de nosotros, esa cosa manca a la que las cicatrices de un inmenso mordisco habían hecho desaparecer la mitad de su cuello, ya no era Emilio.

Esa cosa estaba apenas de pie, mirando fijamente a mis sobrinos. Sin perder un instante, comenzó a moverse con su único brazo extendido en dirección a los niños.

El tiempo se detuvo para mi.

El miedo que había sentido cuando vimos a Tomas por primera vez, estallo como un látigo en mi consciencia. Lo tenía delante, mirando con unos ojos muertos que solo transmitian el hambre que azotaba a esa criatura. Lo veia moverse a camara lenta.

Hacía mis sobrinos.

Se movía…

Los niños.

80.000 años de evolución estallarón en mi cabeza.

Esa cosa de mierda, amenazaba a los niños. Ese trozo de carne pútrida quería hacer daño a los niños.

Despacio, con un movimiento fluido, mi mente comenzó a colocar los brazos que sostenían el bate, hasta una posición en la que la energía que potencialmente tuviera, fuera máxima. Mi mente susurraba a mis músculos. Poco a poco, inclina el cuerpo un poco más a la derecha, eso es, la mano izquierda, aflojala un poco, un poco más, un poco más, apoya el peso en el pie izquierdo, eso es, despacio, despacio…el tiempo fluida lentamente, como si la realidad si sumergiera en una balsa de aceite. Mi mente seguía cargando el arma que formaban mis brazos y el bate. Un único elemento. La madera como parte de mis musculos. Como extensión de mis manos.

Llegó el momento. La energía se había acumulado. Con la misma suavidad, el bate recorrió el camino opuesto al que acababa de trazar. Solo veia la cara de Emilio. La cara de la bestia. Y en el ángulo preciso para reventarle la cabeza, mi mente colocó una diana en su cara.

El impacto del bate, de abajo a arriba, detuvo en seco a Emilio al tiempo que la madera destrozaba la unión del parietal con el frontal. El arco que describía el bate, arrastro parte de su cerebro, lanzándolo hacía atrás.

Cuando el bate se detuvo, Emilio cayo al suelo. Inmovil.

El tiempo había vuelto a su velocidad normal.

Me giré hacía mi familia. -Montad en los coches. Nos vamos de aquí.

Había dejado de llover.

Despues de una semana de inusual lluvia y un frio que anunciaba la cercanía del invierno, las nubes se retiraron y en medio de la crisis, la pequeña, la cercana, la que teniamos encima con sus adornos de policias y militares en todas las calles, salio el sol.

Cuando levante la persiana, el pequeño paisaje que veia desde mi balcón, me produjo una sensación de tranquilidad.

Afortunadamente, no vivia cerca del centro de la ciudad. Casí podía decir que vivia en el campo. Al menos, cuando llegaba el verano y con la cercanía del Guadiana, teniamos nuestra colección de insectos como el que más.

Pero sobre todo, lo que más me gustaba de la casa, era el silencio.

La autovia estaba a poco más de 600 metros y entre medias teniamos una estupenda barrera de eucaliptos. Incluso en momentos de mucho tráfico, apenas si se oia un coche en la lejanía.

Desde que se impuso el estado de sitio, escuchar el motor de un coche, era práctimente imposible.

Empezaba a ser habitual escuchar el sonido de las helices de los helicopteros sobrevolando la ciudad y de vez en cuando, los dos vehículos del enlace del ejercito que aparecía una vez al día.

Cada vez que nos comunicaba las nuevas, me recordaba al voceador que comunicaba las noticias en los pueblos antes de la explosión de las telecomunicaciones. Los vecinos le rodeaban, ávidos de noticias que les llevaran algo de la tranquilidad que internet no nos daba. Aquellos días, aquellos últimos días en los que podiamos acceder a internet, la más de las veces te arrepentias de hacerlo. No porque no encontraras información. Había mucha. Demasiada de hecho.

En la prensa extranjera ya se comenzaba a llamar la fiebre madrileña. Corrian informaciones y en aquel momento no sabía como de fiables podían ser, de los primeros casos en el sur de Francia, Italia y Marruecos. Se estaba moviendo rápido. No cabía duda.

Blanco y en botella.

No dejaba de pensar en lo que dijo Leyton. ¿Y si no estabamos equivocando?¿Y si no eramos más que unos raros muertos de miedo y la cabeza llena de pesadillas?

Ojala.

Ojala que dentro de unas semanas todo fuera un nuevo virus de la gripe que se había encabronadoun poco.

Ojala que cuando salgamos de esta, La Crisis haya desaparecido.

Ojala que Messi se canse del futbol y se dedique al parchis.

Ojala que mi hijo este bien…

Ojala…

Inshalla, como era la expresión original. Si Ala quiere…si Dios quiere…si el monstruo del espagueti volador quiere…si Pikachu en su santo proceso evolutivo quiere…

En se momento no me cabía duda que la gente, a falta de otra cosa a la que agarrarse, se tiraba hacía la fe. ¿Qué mejor momento para recordar que, quizas, había algo ahí arriba, cuando aquí abajo estabamos con las gonadas camino de la boca?

Recuerdo como en 1958, aparecio en una pared de la universidad de Harvard, una pintada que decía “Dios es la respuesta”.

Unos días más tarde, alguien añadio “¿Cual era la pregunta?”.

La pregunta ahora era ¿saldremos con bien de esta? ¿Cuando?…

¿Dios era la respuesta? Yo no lo creia. Nunca lo había creido. Y si un momento en el que mantener la cordura era un paso imprescindible para sobrevivir, perder la cabeza para seguir como un corderito manso aquello que dijera la Iglesia, no me parecia una buena medida.

No creia que escuchar estupideces sobre el fín del mundo, el apocalipsis o la redención de los pecadores por haber permitido un mundo en el que los hombres se casaran con los hombres, que el aborto fuera legal y que la gente se alejara de la “verdadera”, fuera a solucionar nada.

Cada persona tenía una manera de sobrellevar la tensión.

Lo único que para mí, nos podía ofrecer la iglesia, eran sólidos muros de piedra…

Habiamos decidido vivir todos juntos en casa. Así que a la hora del desayuno, la cocina estaba saludablemente llena. Solo nos faltaban dos. Mi hermana pequeña que no había podido coger un autobus para venir a Badajoz y mi hijo.

Veia la expresión de preocupación que aparecía en la cara de mi madre, cuando creía que nadie la miraba. Como siempre, quería darnos fuerza. Quería ser fuerte. Pero la pena, por mucho que la escondiera tras una máscara de determinación, ahí estaba.

Y la entendía perfectamente.

Antes de la epidemia, la información que me llegaba de mi hijo, era escasa. Casí nula excepto que yo me desplazara hasta Santiago.

Ahora que teniamos este marrón encima, no sabía nada. Nada de nada. Y me estaba matando.

A pesar de que nos asegurarón que las comunicaciones continuarían, los móviles continuaban emitiendo el mensaje de la que mi madre llamaba “la zorrita”. Afortundamente, internet continuaba funcionando aunque cada vez más servidores españoles se caian. Yo le mandaba email tras email, rogando que me dijera como estaba, donde estaba, como se habían preparado (si lo habían hecho) para afrontar esto o cómo estaba la situación en Galicia…

Era como hablar con una pared de ladrillos. O peor. Ni siquiera mi eco retornaba.

Traté de apartar esos pensamientos. Por el momento, no podía hacer nada. Pero si podía ayudar a los que me rodeaban. Y me necesitaban tanto como yo los necesitaba.

Abrí mi racíon de campaña que tan amablemente esta repartiendo el ejercito y me propuse seleccionar las viandas que tan suculenta selección me ofrecia. Deseche la carne enlatada, la sopa, el atún…y me fuí a por el pate para hacer una tostada con el pan que teniamos que comernos antes de que se estropeara. Teníamos comida para meses, pero sin saber que nos esperaba, era mejor racionar.

Racionar. ¿Por cuanto tiempo?

Cada crisis había que afrontarla en su momento. Mientras llevaramos un sano control de nuestras provisiones y dedicáramos tiempo a plantar los necesarios complementos vegetales, no pasariamos hambre. Incluso teniamos el típico botiquín casero español.

Años de una política más que ruinosa de los diferentes gobiernos, convertian a cualquier enfermo en custodio de muchos más medicamentos de los que realmente necesitaba su enfermedad. Era habitual que, pese a las advertencias sobre la automedicación, las personas recurieran a ese botiquín a la menor señal de malestar. Imprudentemente, se tomaban antibioticos despues de toser dos veces en una mañana especialmente fria, cuando lo apropiado para estas cosas eran siempre los remedios de la abuela. Un caldito de pollo curaba mucha estupidez.

Pero ahí teniamos esa pastilla que nos había curado tan bién aquella dolencia. ¿Qué absurdo razonamiento nos llevaba a pensar que nos curaría otra enfermedad cuyas causas y síntomas, eran tan diferentes? Casi se podría pensar que reverenciábamos aquel mágico tratamiento… Era humano no adorar, sino tener en “altísima consideración” aquello que nos evitaba el dolor. ¿Cuantos cuentistas y charlatanes, cuya verdadera virtud era encandilar a los encautos con su labia, no habían prometido la curación de las más diversas enfermedades? Me negaba a creer que hubiera gente tan desesperada que pensara que un mágico guru, pudiera devolverle a él o a cualquier ser querido, la salud que la medicina moderna era incapaz de proporcionarle. No es que la medicina tuviera todas las respuestas o que fuera omnipotente en cuanto a sus virtudes curativas. Pero entre una curación basada en trucos con sobres de ketchup y palabrería eclesiástica para enfervorecer a las masas y una curación apoyada en hechos comprobados, bueno, un servidor acudía al médico de cabecera y no a Tsambo, el todopoderos chaman de Guinea que te curara y derramará sobre ti su hechizos que te darán fortuna, Monica Bellucci como ardiente pareja y un chalet en la playa.

Yo me quedaba con mi médico de cabecera bajito, calvo y con gafas.

Pero así era nuestra sociedad.

Reticente a cambiar nada, pero con rechazo a lo que conocian.

Recuerdo en Deep Impact, como Morgan Freeman soltaba una perorata americana sobre lo que se nos viene encima pero tranquilos, haremos lo necesario para que nuestra sociedad no cambie.

¿Por qué tanto miedo al cambio? Si las sociedades con cambiasen, no evolucionarian y con certeza seguiriamos viviendo en cuevas, muriendo a los 25 años y considerando viejos a los de 30. O viviriamos en una sociedad feudal, siendo absolutamente ignorantes de todo lo que nos rodea. Analfabetos completos que viven bajo la opresión de nuestro señor o de la iglesia. Inconscientes de la realidad. Quizas, en el fondo, solo había cambiado el aspecto de la sociedad, pero no el fondo.

No hacía ni un siglo que se abolio la esclavitud, mucho menos aún que salimos de una dictadura y muchísimo menos aún, que los homosexuales no eran considerados como bichos raros.

Pero aún existia esclavitud. Ahí teniamos a China. 1700 millones de chinos de los que 300 millones, !300 millones!, vivian en la pobreza y donde un altísimo porcentaje de la población, trabajaba en condiciones de esclavitud. Pero, ay, amigo. Ya lo decia Quevedo. Poderoso caballero don Dinero.

Y lo que le estaban haciendo al medio ambiente…

Ay…30 años despues de que se muriera ese desgraciado con voz de pito que nos condeno a una dictadura fascista, aún había gente que le recordaba con cariño. Aún existían pequeñas heridadas que alguno se obstinaba en perpetuar, aún no habíamos condenado los crimenes de su dictadura o para mayor burla a la democracía, todavía se podían encontrar estatuas suyas que presidían las plazas mayores de los pueblos más reaccionarios a pasar página de una guerra que enfrento a hermanos. Una guerra en la que, como en tantas otras, no gano nadie. Todos perdimos. Y cuando por fín se logró la democracía, cuando ya podiamos decidir nuestro destino en las urnas, cuando por fín se alcanzó ese derecho por el que tanta sangre se derramo, muchos lo daban de lado. No vale para nada, decian…nada va a cambiar…cuando vivir era tan sencillo, cuando cambiar el mundo estaba al alcance de nuestra mano…

¿Y los homosexuales? Aceptados como cualquier otra persona por la mayoría de los que éramos capaces de ver más alla de la opacidad y las restricciones casposas y retrógadas de una iglesía que ansiaba un poder perdido, pero ninguneados por ciertos políticos que jugaban con sus derechos como el que intercambia cromos de futbol.

Si. Habiamos evolucionado. Vivíamos más tiempo. Eramos una sociadad civilizada…pero con demasiada facilidad girábamos la vista en cuanto algo nos incomodaba. Y con demasiada facilidad justificábamos los justificable.

Al borde de la ruina, al borde del colapso financiero al que nos abocábamos, nuestros gobiernos protegían a los bancos, a los ricos, recortando los derechos de la masa, de los ciudadanos. Eramos una sociedad. Si, lo eramos. Pero seguíamos siendo vasallos del señor, que ahora no iba a caballo sino en su yate de 35 metros con jacuzzi mientras firmaba un ere para mantener su status.

Todo eso, todo ese pánico por las primas de riesgo, por las deudas de los bancos, los rescates nacionales, el FMI, el BCE,…, ¿era tan importante? Cuando cruzamos el mirador que nos permitió asomarnos de un abismo a otro, vimos que no. Que todo aquello por lo que llorábamos, era insignificante. Que la vida era mucho más simple de lo que pensábamos. Que aquellos momentos que no disfrutamos, eran perlas en un oceano ignorado. Que la felicidad, la verdadera felicidad, estaba en los ojos de nuestros hijos. En su sonrisa. En su manera de cogernos con sus manitas…todo lo demás no me importaba.

Ahora, con la sabiduría de la experiencia, miro atrás. Miro y pienso. Y le dedico unos minutos. Y cuando he terminado de repasar mi vida, de recorrer el camino que me ha llevado a donde estoy, me despido de mi pasado, encaro mi presente y preparo mi futuro. Y quizas, quizas, cuando llegue al final del camino, ahí estara mi pasado, esperándome para que nos podamos sentar y contarnos cómo han sido nuestras vidas.

Aquel día, aquel comienzo soleado y frio del otoño tardio, cambió todo para nosotros. Sin saberlo, como suele funcionar el destino, nuestro futuro se marcó como solo el fuego puede marcar una piel de manera permanente.

Inconscientes de todo, cenamos nuestras raciones de combate sin saber que el combate no había hecho más que empezar. Completamente ajenos a que necesitariamos cada caloria de esas latas. Estupidamente muertos de miedo ante lo desconocido, porque, en ocasiones, la ignorancia es una virtud.